Mi jardín espera a un viejo, con su coa en cuclillas,
un morral, algún mendrugo, su lunes, sus buenos días,
porque es en esas manos que brota, crece y muere
y de nuevo brota mi cada flor.

Su dureza de a dos manos es un buen par de caricias,
mis jazmines y mis nardos en ellas se ruborizan,
sin tocar mi mano suave brota, crece, muere,
y de nuevo brota mi cada flor.

La infancia solo le trajo sarampión y unas canicas,
su adolescencia un trabajo que le dura todavía.
Y hay que ver en esas manos de vejez encallecida,
a un jardín de siempre mayo con su coa y en cuclillas,
su morral, algún mendrugo, su lunes, sus buenos días,
su morral, algún mendrugo, su lunes, sus buenos días.

Mi jardín espera a un viejo que se bebe cada día,
entre podas y aparejos, entre soles y semillas,
y es que solo en esa mano brota, crece, muere,
y de nuevo brota mi cada flor…